晚饭过后，换上轻便的服装，漫步江畔。感受咸咸的晚风扑向脸庞，吹散萦绕环旋的暑气，褪去一天的疲惫与忙乱。当黄昏的最后一缕微光在天际消失，白天的喧嚣与浮华，也随着暮色的层层笼罩渐渐安静下来。

有人面带微笑，半躺在临江白色的摇椅里，花上十块钱，品一盏茶，将自己隐入沉沉的夜色中。

也有人步履沉重，迈入木制结构的小酒馆，满上一瓶冰镇扎啤，在驻唱歌手伤感的民谣声里，敬一杯明日，又敬一杯过往。

昼与夜的边界在这样的渐变里慢慢模糊，白天紧绷的神经也被温柔的夜色过滤，化作松弛和柔软。

湘江的对岸便是岳麓山，山下的师大，是梦开始的地方。

打开手机，录了一段长沙的风，发给了远方的老友。

她笑，并传过来一张老照片。

那是一段遥远到褪色的青葱年代，照片里古老服装的款式和发型都已过时，但少年们意气风发的笑容，熠熠发亮的眼眸，却像一道明媚的光，照亮了人生的整个春天。

是初出校园的梦，是初生牛犊的勇。

人到中年，总是想要往回看，想在曾经青春飞扬的肆意和勇敢里，找回对当下生活多一点的热爱与激情。

而江边树下摇着蒲扇的老年人，已经不再关心世俗人间的进与退、得与失，他们只是平静地望着来来往往的人群，像是被时光洪流无情裹挟的泥沙，被命运宽厚的大手推着，一路向前。

爱的抚摸

小时候，洗头总要烧一壶热乎乎的水。

在水泥坝垒成的灶台上，等待黑色的蜂窝煤，慢慢烤成土黄的焦色。

当壶嘴开始唱歌，壶盖开始跳舞时，搪瓷盆里的水就开始欢呼，随即屋外响起孩童清脆的喊声：妈妈，水烧开啦。

孩子的洗头间，是充满着花草香味的阳台，而暖和的阳光，则是天然的浴霸。

两把虎头虎脑的小板凳相对而坐，一把属于母亲，一把属于我。

开始洗头了。

袅袅的热气缓缓上升，将母亲的脸蒙上一层薄薄的白雾，像电视剧里仙气飘飘的女神，隐隐可以望见她盈盈的笑。

四十八度的水，缓缓流经我的头顶和脖颈，酥酥的，麻麻的。母亲轻柔的指腹在我的头顶摩挲，引得我咯咯直笑。

那份恰到好处的温度，是我儿时最温暖的记忆之一。

成年以后，我离开家乡去外地求学。每次洗头，当温热的水流与发肤碰触的瞬间，我总会想起九十年代大院家属楼里，母亲为我洗头的 场景。

那些不便，那些繁琐，都是母亲的，作为孩子，感受到的，只有喜悦，只有欢快。

母亲的手白嫩而光滑，细腻且柔软。清晨，轻轻抚着我的额头唤我起床的是这双手，深夜，悄悄替我掖被子的，也是这双手。

印象最深刻的，是九岁时一次全身过敏，是母亲的手，一寸一寸地爱抚着我的肌肤，将那些瘙痒，那些难过，一一熨烫，再一一抚平。

那晚，我带着朦胧入睡，而母亲彻底未眠。

光阴似箭，日月如梭。如今，我也成了母亲。给年幼的孩子洗头时，我总会回忆起小时候的场景。

我学着记忆中母亲的样子，一面柔柔地拂着水，一面轻轻地哼着歌，抚摸你，温暖我。

看着孩子小脸上浮现出心满意足的表情，我的心头也荡漾起深切的爱意。

我知道，这份抚摸，是爱的传递。

梦中的陶瓷

那是一个晴朗的星期三。下课后，我们把书包往肩上一甩，跳上摩托，模仿电影里的生死时速狂飙到车站，在最后一分钟跳上了那辆破旧且散发着浓浓汽油味的大巴车，来一场说走就走的旅行。

彼时，你的背包里还有课本，我的口袋里还揣着水笔。我们要去景德镇，寻找一款梦中的陶瓷。

正是淡季，整个景区似乎没有其他游客。四周静悄悄的，只有潺潺的流水声和树丛间鸟儿的几声啾鸣，还有我们一路洒在石板路上的欢声笑语。

穿着同款布鞋，戴着同款项链，我们穿梭在景德镇的大街小巷。其实，我们也不知道要找的那款陶瓷具体长什么样，但是遇见了就会知道：就是它了。

走过一颗几百年的古树，绕过一栋年久失修的房屋，再跨过一座摇摇晃晃的木桥，一个自制陶瓷的小作坊出现在眼前。额头上布满皱纹的老手艺人，用他灵巧的双手，制作着一件件栩栩如生的陶器。他布满泥污的指甲仿佛充满魔力，轻轻一捏，就点亮了这些泥碗的灵魂。

很久以后，我们才知道，生命中每一个人的相遇和离别，都是我们为灵魂上色的过程。有人描下一笔浓墨重彩的灿烂，有人只留下一抹不知踪迹的灰痕。

时光倒回到那天，我们看着泥碗在手中渐渐成形，有着说不出的感动和欣喜。即使你的碗沿不太对称，我的碗底也站不稳，我们依然骄傲地与作品合了影。

历经跋涉，我们终于找到梦中的陶瓷，它并非躲在遥不可及的天际，而是恰恰诞生于我们的手心。正如我们执着寻求的喜乐安宁，也不来源于外在物质的丰盛和拥有，它只需我们静下心来，聆听内在呐喊的心灵。

辞别旧日，我们终将带着爱和希望继续前行，将所有过往的遗憾，都留在当年那只自制的陶瓷泥碗里。